Pimpinela-Ela-Ela-Ela

Clarice Lispector

2012-01-25T12:21:00.000-08:00

Pimpinela deseja um BOM NATAL A TODOS!

2011-12-23T12:39:00.000-08:00

BEFORE GOSSIP

2011-11-24T19:11:00.000-08:00

ideário para a criação, Jorge de Sena

2011-11-23T19:14:00.000-08:00

"Quando, em ti próprio, ouvires algum combate
do sonho em luta com a sua própria alma
e o mundo te parecer maior que a vida
e a vida te parecer a velha estrada
onde só tu não perseguiste o sonho,
defende, de ambos, o que for vencido.

Quando, à tua beira, houver um perseguido
e o escárneo se abater sobre o que ele pensa
e o mundo inteiro o perseguir mentindo
uma mentira maior que a dessa ideia,
defende-a como tua antes que o mundo
esmague em si próprio a chama em que se ateia.

Quando, como hoje, os crimes forem tantos
que as praias sequem no desdém das ondas,
e o melhor homem for um criminoso
voltando ansioso ao local do crime,
e o sangue nem lhe suje a ansiedade
porque não há mais sangue que ciências loucas,
grita aos ventos da morte que os traíram -
e na terra se ouça que a verdade é falsa
e só eram verdade os que partiram."

"Tu nunca choras ao ver sangue..."

2011-11-21T17:52:00.001-08:00

PRECE

2011-11-19T12:01:00.000-08:00

FELICIDADE, Jorge de Sena

2011-11-09T15:49:00.000-08:00

"A felicidade sentava-se todos os dias no peitoril da janela.

Tinha feições de menino inconsolável.

Um menino impúbere

ainda sem amor para ninguém,

gostando apenas de demorar as mãos

ou de roçar lentamente o cabelo pelas faces humanas.

E,como menino que era.

achava um grande mistério no seu próprio nome."

Sem inspiração...

2011-11-03T12:23:00.000-07:00

Mais lâmias para Post-it

2011-09-06T17:08:00.001-07:00

"As lâmias (do grego laimos, "garganta") eram seres imaginados pelos gregos como mulheres belas e fantasmagóricas, que devoravam crianças ou que, com artifícios sensuais, atraíam os jovens a seus leitos para devorá-los ou sugar-lhes o sangue.

Presume-se que podiam tomar forma humana, mas supunha-se que, ao atingir seu objetivo, retornavam à sua forma verdadeira de mulher-serpente, ou de uma besta quadrúpede e feroz.

Na Alta Idade Média, o termo lâmia referia-se a espíritos que voavam a noite, do folclore popular. Depois de 1450, as lâmias começaram a aparecer em tratados inquisitoriais de feitiçaria, referindo-se a feiticeiras. Alguns deles derivavam erradamente seu nome do latim laniare ("lanhar"), porque as bruxas, segundo os autores, devoravam carne humana."

Lâmias para Post-it

2011-09-06T17:01:00.000-07:00

"Segundo um mito, Lâmia foi originalmente uma rainha da Líbia, filha de Poseidon e Líbia, com quem Zeus teve relações. Hera, enciumada, a transformou em monstro e matou a seus filhos (excepto Cila e Aquileu, segundo algumas versões) e a condenou a não poder fechar os olhos de forma que sempre estivesse obcecada pela imagem dos filhos mortos. Zeus amenizou seu sofrimento dando-lhe o poder da profecia e a capacidade de tirar e pôr os olhos quando quisesse descansar, mas Lâmia invejava as outras mães e devorava seus filhos."

Memórias de uma cantora alemã, Wilhelmina Schroeder

2011-09-01T14:12:00.000-07:00

" Foi simplesmente por acaso que, ao chegar a Paris, recebi a confirmação do que Sir Ethelred me tinha contado: o vício da violação de cadáveres espalhava-se por todas as camadas da população. Os ricos pervertidos praticavam-no por perversidade, os pobres por necessidade, porque assim podiam satisfazer gratuitamente os seus desejos. Os mortos não traem e ninguém os receia, portanto. Na verdade, para ser franca, sou forçada a confessar que um cadáver belo é menos repelente que um corpo vivo feio. Se se conseguir esquecer o medo provocado pelo contacto gelado e rígido de um corpo morto, compreendo muito bem que se possa sentir nisso prazer."

Pra Ela de Clarice Lispector

2011-09-01T13:32:00.000-07:00

"Um domingo de tarde sozinha em casa dobrei-me em dois para a frente - como em dores de parto - e vi que a menina em mim estava morrendo. Nunca esquecerei esse domingo. Para cicatrizar levou dias. E eis-me aqui. Dura, silenciosa e heróica. Sem menina dentro de mim."

POEMA ROUBADO

2011-08-26T17:49:00.000-07:00

"como utilizar palavras frescas", de Dora Ribeiro

como utilizar palavras frescas
ou etc

enxugue primeiro as próprias mãos
depois
mergulhe as palavras do mundo
ou
em qualquer vestígio dele
quando puder
recupere as melhores
e as mais urgentes

em caso de incêndio
assuma a responsabilidade

I'm coming home...

2011-08-26T17:41:00.000-07:00

"Passar as passas do Algarve"

2011-08-20T08:39:00.001-07:00

"Significado: Atravessar um mau momento, uma situação má.

Origem: Na ausência de uma explicação histórica para a expressão, é plausível que ela se tenha formado do seguinte modo:

a) o Algarve é uma região portuguesa conhecida pela qualidade dos seus frutos secos, pelo que passa por excelência é a do Algarve;

b) uma passa de uva foi exposta ao calor e à intempérie, pelo que se adequa a ser usada metaforicamente em lugar das palavras sofrimento ou vicissitude;

c) há, aparentemente, uma repetição sonora e até certa redundância em «passar as passas», o que se traduz no reforço ou na enfatização do verbo passar, como sinónimo de sofrer, aguentar, «atravessar com dificuldade» (daí passamento, no sentido de «morte»).

Deste modo, a expressão sugere a ideia de uma enorme provação, da passagem de um mau momento, que é comparado ao próprio processo de produção de uma uva passa."

OTHER STRANGE WAY TO GO...

2011-05-15T14:34:00.001-07:00

On January 21, 1937, at the age of 38, Prevost died from heart failure brought on by acute alcoholism and malnutrition. Her body was not discovered until January 23, after neighbors complained about her dog's incessant barking. A bellboy, who ignored the note Prevost posted on the door asking that no one knock on the door more than once, finally forced the door open. Prevost was found lying face down on her bed, her legs marked with tiny bites. Prevost's pet dachshund, Maxie, had nipped at her legs in an attempt to wake her up.

POEMA ROUBADO

2011-04-17T15:05:00.001-07:00

"Com unhas e dentes", de Luís Filipe Parrado

Estar vivo
é abrir uma gaveta
na cozinha,
tirar uma faca de cabo preto,
descascar uma laranja.
Viver é outra coisa:
deixas a gaveta fechada
e arrancas tudo
com unhas e dentes,
o sabor amargo da casca,
de tão doce,
não o esqueces.

Strange way to go...

2011-04-03T15:46:00.000-07:00

Lupe Velez, promissora actriz de cinema, mexicana e antiga mulher do actor de Tarzan, Johny Weissmuller, sentiu-se envergonhada quando descobriu estar grávida de um homem casado. Lupe resolveu matar-se ao aproveitar a sua última refeição. Engoliu comprimidos e foi-se deitar, à espera de não acordar mais. Em vez disso, devido à náusea causada pela overdose, ela dirigiu-se à casa de banho para vomitar, tropeçou no chão, bateu com a cabeça numa cómoda, partiu o pescoço e caiu com a cabeça dentro da sanita, afogando-se até a morte.

Para a Avó Glória:

2011-03-06T14:40:00.000-08:00

À flor da pele...O QUE SERÁ QUE SERÁ....

2011-03-05T09:27:00.000-08:00

"O que será que será
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças, anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será que será
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho

O que será que será
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Está no dia-a-dia das meretrizes
No plano dos bandidos dos desvalidos
Em todos os sentidos, será que será
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido

O que será que será
Que todos os avisos não vão evitar
Porque todos os risos vão desafiar
Porque todos os sinos irão repicar
Porque todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o padre eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo"

"o que será que será..."

2011-03-05T09:21:00.001-08:00

Inquietação humana

2011-02-16T15:00:00.000-08:00

Mignon do Wilhelm Meister (Goethe)

2011-02-09T15:36:00.000-08:00

"Não me mandes falar, diz-me que cale,
Pois que guardar segredo é o meu dever;
Gostava de mostrar-te a alma toda,
Mas o destino não quer.

Vem sempre o instante em que o sol expulsa
A noite escura e a força a abrir-se em dia;
A rocha dura abre o seio - a água brota - ,
Já não recusa à terra as fontes que escondia.

Cada qual busca paz entre braços de amigo,
E neles se pode o peito em queixas libertar;
Uma jura porém me cerra os lábios,
E só um deus é que os pode descerrar."

2011-02-06T16:43:00.001-08:00

Lenga Lenga do Menino do meu coração

2011-02-06T16:09:00.000-08:00

Um dia conheci um menino que era o "Ai Jesus da família". Era-o, principalmente, para os Avós e as Tias.
Era um menino clarinho, de olhos azuis e esbugalhados.
O Avô levava-lhe o lanche à escola, durante o intervalo e olhava por ele, enquanto o pequeno comia.
O menino cresceu a aprender a tocar piano e a ler Latim, num quarto escuro da casa dos Avós.
Quando cresceu e se tornou um rapaz alto, defendeu a namorada de um bando de rufias.
Nunca mais vi esse menino, mas gostava de saber em que homem se tornou...
Rei, Capitão, Poeta ou Ladrão!

Sometimes I like to be a stranger...

2011-01-23T10:15:00.000-08:00

Sabedoria popular

2011-01-22T10:20:00.000-08:00

O que arde cura
e o que aperta segura.

The selfish mermaid:

2011-01-18T12:11:00.001-08:00

Pimpinela deseja a todos:

2010-12-22T08:16:00.000-08:00

A morte saiu à rua num dia assim...

2010-12-15T09:16:00.000-08:00

Em tempos conheci uma pessoa que me disse que pensava na morte todos os dias. Mas eu não, eu sou uma pessoa prática, com preocupações terrestres, eu penso na vida, Tenho tantas coisas na vida a ocuparem-me os pensamentos que, mesmo que quisesse pensar na morte, não tinha tempo para isso.

No entanto, quando a morte aparece de perto, junto de pessoas que conhecemos e, em vez de um pensamento de acontecimento futuro, se torna real e palpável, aí sim, chego a passar dias inteiros a pensar na morte.

Neste último caso em particular, tratou-se de um suicídio e, mais do que no desaparecimento da pessoa em si, penso na própria acção, no sofrimento ou coragem, tento perceber e explicar.

Era uma rapariga como eu, que conheci em tempos de Faculdade, da mesma idade e com uma família relativamente igual à minha. Podia ser eu!

Uma amiga em comum liga-me, porque tudo lhe parece ainda irreal, espera vê-la aparecer à porta de casa, mais uma vez, como em tantos fins-de-semana passados. E diz-me que precisava apenas de saber se eu estou bem, se a vida me corre de feição, porque não nos vemos há muito tempo e agora aconteceu isto e…podia ser eu!

Não, não podia! Não podia ser eu. Confesso que, muitas vezes, me apeteceu desaparecer, mas descansa, nunca era capaz de pôr uma corda ao pescoço e enforcar-me, simplesmente não era! Ainda hoje consigo agarrar-me a qualquer coisa, a querer viver e a ter curiosidade do futuro.

Eu acho que pior que a morte física é a morte por esquecimento. Talvez possa dizer que, ao longo da vida, fui uma pessoa privilegiada, não sofri quase nenhuma perda física que me afectasse de uma maneira profundamente irremediável, mas já me morreram muitas pessoas por esquecimento. Por causa de afastamentos, divergências, incompatibilidade de personalidades.

Esse tipo de morte é semelhante a um suicídio, é uma escolha, não um acaso, uma fatalidade.

Concurso de contos FNAC/Teorema

2010-12-15T09:05:00.000-08:00

Para os que gostam de escrever contos:

FNAC Teorema. Inscrições até 31 de Janeiro.
Procurem no Google!ehehehehehe!

Amor á moda antiga: POEMA DO NOIVO E A RESPOSTA DELA

2010-12-06T07:09:00.000-08:00

POEMA ESCRITO POR ELE (o noivo):

Que feliz sou eu, meu amor!
Em breve estaremos casados,
o café da manhã na cama,
um bom sumo e pão torrado

Um ovo bem mexidinho
tudo pronto bem cedinho
depois irei pró trabalho
e você para o mercado

Daí você corre p'ra casa
rapidinho, arruma tudo
e corre pró seu trabalho
para começar seu turno

Você sabe que de noite
gosto de jantar bem cedo
de ver você bem bonita
alegre e sorridente

Pela noite mini-séries
cineminha bem barato
nunca iremos ao shopping
nem a restaurante caro

Você vai cozinhar p'ra mim
comidinhas bem caseiras
pois não sou dessas pessoas
que gosta de comer fora...

Você não acha querida
vão ser dias gloriosos?
Não se esqueça, meu amor,
que logo seremos esposos!

POEMA ESCRITO POR ELA:

Que sincero meu amor!
Que oportuna tuas palavras!
Esperas tanto de mim
que me sinto intimidada

Não sei fazer ovo mexido
como sua mãe adorada,
meu pão torrado se queima
de cozinha não sei nada!

Gosto muito de dormir,
até tarde, relaxada,
ir ao shopping fazer compras
com a Mastercard dourada

Sair com minhas amigas,
comprar só roupa de marca
sapatos só exclusivos
e as lingeries mais caras

Pense bem, que ainda há tempo
a igreja não está paga
eu devolvo meu vestido
e você seu terno de gala

E domingo bem cedinho
p'ra começar a semana,
ponha aviso num jornal
com letras bem destacadas:

HOMEM JOVEM E BONITO
PROCURA ESCRAVA BEM LERDA
POR QUE SUA EX-FUTURA ESPOSA
MANDOU ELE IR À *****! !...

POEMA ROUBADO

2010-10-18T06:26:00.000-07:00

"Acto de ler", de Teresa M. G. Jardim

O acto de ler reabre feridas.
Nos livros em que isso acontece,
com frequência,
poderia ao menos haver um aviso na capa;
assim como se faz com as carteiras de tabaco,
embora se saiba que poucos deixam
de fumar
por isso.

Just the type!

2010-10-01T17:22:00.000-07:00

- Hoje quero ser uma secretária!

-Como? Daquelas de pinho, com tamanho 170X71X76??
- Não! Daquelas de cabelo apanhado com um lápis e de óculos na ponta do nariz!

"My baby just cares for me" - oh Yeah!

2010-09-30T19:55:00.000-07:00

Poema de uma funcionária cansada

2010-09-27T10:42:00.000-07:00

Ela
levanta-se às 8h da manhã,
para entrar às 10.
Ela

prepara o Tupperware
com o almoço para levar,
porque não tem tempo de comer em casa.
Ela
anda 10 minutos a pé,
até à paragem de autocarro,
mais 20 minutos de autocarro,
mais 20 minutos a pé,
para chegar ao trabalho,
porque não tem carro.
Ela
passa 8h em pé, a servir café
às pessoas que passam no corredor,
porque não conseguiu emprego na área dela.
Pessoas que nem sequer imaginam
o esforço que
Ela
faz para poder trabalhar.
As pessoas só fazem um esforço (mínimo)
quando é por prazer, não para trabalhar.
"Quem corre por gosto não cansa", diz-se.
Mas
Ela
corre para trabalhar.
Podem pensar, talvez
Ela
goste de trabalhar!
Não, ninguém gosta de trabalhar,
é uma obrigação
e ninguém gosta de obrigações!
Ela
pensa em voltar para a praia...
Lá,
Ela
tem um quase Príncipe Encantado,
num quase Palácio de Fadas,
num quase "viveram felizes para sempre..."

Rifa-se um coração, Clarice Lispector

2010-09-26T14:36:00.000-07:00

"Rifa-se um coração Rifa-se um coração quase novo. Um coração idealista. Um coração como poucos. Um coração à moda antiga. Um coração moleque que insiste em pregar peças no seu usuário. Rifa-se um coração que na realidade está um pouco usado, meio calejado, muito machucado e que teima em alimentar sonhos e, cultivar ilusões. Um pouco inconseqüente que nunca desiste de acreditar nas pessoas. Um leviano e precipitado coração que acha que Tim Maia estava certo quando escreveu... "...não quero dinheiro, eu quero amor sincero, é isso que eu espero...". Um idealista...Um verdadeiro sonhador... Rifa-se um coração que nunca aprende. Que não endurece, e mantém sempre viva a esperança de ser feliz, sendo simples e natural. Um coração insensato que comanda o racional sendo louco o suficiente para se apaixonar. Um furioso suicida que vive procurando relações e emoções verdadeiras. Rifa-se um coração que insiste em cometer sempre os mesmos erros. Esse coração que erra, briga, se expõe. Perde o juízo por completo em nome de causas e paixões. Sai do sério e, às vezes revê suas posições arrependido de palavras e gestos. Este coração tantas vezes incompreendido. Tantas vezes provocado. Tantas vezes impulsivo. Rifa-se este desequilibrado emocional que abre sorrisos tão largos que quase dá pra engolir as orelhas, mas que também arranca lágrimas e faz murchar o rosto. Um coração para ser alugado, ou mesmo utilizado por quem gosta de emoções fortes. Um órgão abestado indicado apenas para quem quer viver intensamente contra indicado para os que apenas pretendem passar pela vida matando o tempo, defendendo-se das emoções. Rifa-se um coração tão inocente que se mostra sem armaduras e deixa louco o seu usuário. Um coração que quando parar de bater ouvirá o seu usuário dizer para São Pedro na hora da prestação de contas: "O Senhor pode conferir. Eu fiz tudo certo, só errei quando coloquei sentimento. Só fiz bobagens e me dei mal quando ouvi este louco coração de criança que insiste em não endurecer e, se recusa a envelhecer" Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por outro que tenha um pouco mais de juízo. Um órgão mais fiel ao seu usuário. Um amigo do peito que não maltrate tanto o ser que o abriga. Um coração que não seja tão inconseqüente. Rifa-se um coração cego, surdo e mudo, mas que incomoda um bocado. Um verdadeiro caçador de aventuras que ainda não foi adotado, provavelmente, por se recusar a cultivar ares selvagens ou racionais, por não querer perder o estilo. Oferece-se um coração vadio, sem raça, sem pedigree. Um simples coração humano. Um impulsivo membro de comportamento até meio ultrapassado. Um modelo cheio de defeitos que, mesmo estando fora do mercado, faz questão de não se modernizar, mas vez por outra, constrange o corpo que o domina. Um velho coração que convence seu usuário a publicar seus segredos e a ter a petulância de se aventurar como poeta."

O Meu Coração; Anaquim

2010-09-26T14:23:00.001-07:00

Meu coração é um viajante
Que se entrega num instante
Por ai a onde for

Acha que sabe bem o que eu preciso
Prende-se a qualquer sorriso
Sem motivos de maior

O meu coração é inocente
Pensa que a vida é um mar de rosas
Mas eu que vi espinhos em toda a gente
Afasto essas certezas duvidosas

O meu coração é um bicho muito estranho
Que se esconde e não responde a quem chamei
Alergico ao exterior vive na toca
Onde se esconde e sofoca por não ver entrar o ar

O meu coração vive trancado
Diz que atirou a chave ao mar
E eu que a procurei por todo o lado
Só me resta assim continuar

Coração triste
Não me arrastes em teu passo
Meu corpo insiste em decidir o que faço
Se eu vir que sim ele diz que não
Eu vou bem sem coração
Entre morrer de amor e viver nesta prisão

Coração louco
Não me imponhas o teu vicio
Que a pouco e pouco vou cedendo ao sacrificio
É que eu sei bem que se acordares
E procurares por ai
Encontras outro coração para ti

Já encontraste?
Demoras muito ou quê?

O meu coração é uma criança
Ansiosa pela dança de quem lhe estender a mão
Mas este é caprichoso e inclusivo
É na lista compulsivo que não chega à conclusão

O meu coração segue as novelas
Jubila com as falas das actrizes

O meu carrega histórias de mazelas
E afasta-se desses finais felizes

Coração triste
Não me arrastes em teu passo
Meu corpo insiste em decidir o que faço
Se eu vir que sim ele diz que não
Eu vou bem sem coração
Entre morrer de amor e viver nesta prisão

Coração louco
Não me imponhas o teu vicio
Que a pouco e pouco vou cedendo ao sacrificio
É que eu sei bem que se acordares
E procurares por ai
Encontras outro coração para ti

Falei primeiro a bem por ser assunto de respeito
Mas não deu ouvidos perseguiu naquele jeito

Mudei para as ameaças
Tentei que usasse a razão
Mas é palavra estranha pro meu pobre coração

Farta desses maus tratos fiz as malas e parti
E logo te encontrei com o mesmo modo que eu sofri
A mesma frustração
A mesma pose o mesmo olhar
E em teu toque senti no meu corpo a trupulsar

Juntos rimos de tudo
Só chorámos nas novelas
Fingimos ser crianças e dançámos como elas
Perdemos noite e dia entre histórias e canções
Juntámos nomes, gostos e moradas
E quase sem dar por nada
Encontrámos corações

Coração triste
Não me arrastes em teu passo
Meu corpo insiste em decidir o que faço
Se eu vir que sim ele diz que não
Eu vou bem sem coração
Entre morrer de amor e viver nesta prisão

Coração louco
Não me imponhas o teu vicio
Que a pouco e pouco vou cedendo ao sacrificio
É que eu sei bem que se acordares
E procurares por ai
Encontras outro coração para ti

Hoje é dia do CORAÇÃO! Tratem-no bem!

2010-09-26T14:21:00.001-07:00

Sexta-feira à noite, Maria Colasanti

2010-09-24T12:32:00.000-07:00

os homens acariciam o clitóris das esposas
com dedos molhados de saliva.
O mesmo gesto com que todos os dias

contam dinheiro papéis documentos
e folheiam nas revistas
a vida dos seus ídolos.

Sexta-feira à noite
os homens penetram suas esposas
com tédio e pénis.
O mesmo tédio com que todos os dias
enfiam o carro na garagem
o dedo no nariz
e metem a mão no bolso
para coçar o saco.

Sexta-feira à noite
os homens ressonam de borco
enquanto as mulheres no escuro
encaram seu destino
e sonham com o príncipe encantado.

O Futuro

2010-09-12T20:15:00.000-07:00

O fio da fábula, Jorge Luis Borges

2010-09-11T18:29:00.000-07:00

O fio que a mão de Ariadne deixou na mão de Teseu (na outra estava a espada) para que este se aventurasse no labirinto e descobrisse o centro, o homem com cabeça de touro ou, como pretende Dante, o touro com cabeça de homem, e o matasse e pudesse, já executada a proeza, decifrar as redes de pedra e voltar para ela, para o seu amor.

As coisas aconteceram assim. Teseu não podia saber que do outro lado do labirinto estava o outro labirinto, o do tempo, e que num lugar já fixado estava Medeia.

O fio perdeu-se, o labirinto perdeu-se também. Agora nem sequer sabemos se nos rodeia um labirinto, um secreto cosmos ou um caos ocasional. O nosso mais belo dever é imaginar que há um labirinto e um fio. Nunca daremos com o fio; talvez o encontremos e o percamos num acto de fé, num ritmo, no sono, nas palavras que se chamam filosofia ou na mera e simples felicidade.

"eu sei que vou chorar a cada ausência tua, eu vou chorar,mas cada volta tua há-de apagar o que esta ausência tua me causou!"

2010-09-10T14:59:00.000-07:00

"A virgem e o cigano" D. H. Lawrence

2010-09-10T14:46:00.000-07:00

" Esta tarde, sentia intensamente que aquela era uma casa para si: o acampamento cigano, o fogo, o banco, o homem com o martelo, a velha encarquilhada.
Fazia parte da sua natureza ter destes ataques de ardente desejo por um qualquer lugar dela conhecido; de estar num certo lugar, com alguém que de algum modo significasse "lar" para si. Esta tarde, era o acampamento de ciganos. O homem vestido de verde fazia desse acampamento o seu lar. Estar onde ele estava era estar num lar. As carroças, os garotos, as outras mulheres: tudo era natural, era o seu lar, era como se tivesse lá nascido."

In my secret life!...

2010-09-09T06:00:00.001-07:00

Mudanças

2010-09-08T11:08:00.000-07:00

Enquanto andava à caça de emprego na internet, porque estava desempregada há quase dois meses, um amigo pediu-lhe um conselho.
Ele tinha duas propostas de emprego e não sabia por qual decidir-se. Uma era aliciante pelo dinheiro, mas implicava sair do país, outra era aliciante, porque podia dar-se ao luxo de continuar no seu cantinho e na sua vida-vidinha.
Ela disse-lhe: "Vê lá o que é melhor para ti!"
Depois de dizer aquilo sentiu-se estúpida de ter dito apenas aquilo! Isso vindo de uma pessoa que não conseguia decidir o que queria da vida há já dois meses até parecia gozo!
O Verão estava a acabar, mas ela ainda queria aproveitar mais um pouco de Sol...

"O poder da dúvida" by o sexo e a Cidália

2010-08-30T07:43:00.000-07:00

"Às vezes penso nos namorados que tive e como a minha vida teria sido diferente com cada um deles. Já pensaram nisto?
Já pensaram que, ao ficarmos com determinada pessoa, a nossa vida seguiria outro rumo? Ou seremos nós, a nossa identidade, mais fortes que tudo o resto?

Lembrei-me do Arnaldo porque me reencontrei com ele há uns tempos. Lembrei-me que, na altura em que o conheci, eu era uma miúda cheia de manias (sim, eu devia ser insuportável, felizmente com a idade tornei-me mais doce) e, perante a ternura dele, recuei. Lembro-me dos desenhos que me fez e dos beijos que demos. Há coisas boas guardadas na nossa memória ao fim de muitos anos. Nós mudámos, mas a memória encarrega-se de nos lembrar o que fomos, o que já não temos. Ao Arnaldo não sei se alguma vez pedi desculpa, não sei se ele se apercebeu de quem eu era, o que queria ser. Felizmente nunca quis ser outra coisa senão boa pessoa. Às vezes temos sorte em ter pais bons que nos ensinam o essencial. Eu aprendi com eles o principal e aperfeiçoei o resto.

Ao reencontrar o Arnaldo fiz uma árvore – não dessas tretas familiares em que todos querem descobrir descendência famosa ou nobre, mas das pessoas que beijei, do toque permitido. No tempo em que comecei a namorar, «toque» era só uma palavra romântica, hoje é muito mais do mundo das telecomunicações… «Dás-me um toque?»

Na árvore dos meus namorados não faltam braços fortes e ramificações secundárias. São os braços fortes que me podiam ter feito diferente mas, se quiserem, nos secundários há pormenores determinantes. Pensem nos vossos namorados e namoradas todos e vejam-se a vocês próprios, encontrem-se em atitudes que na altura pareciam inconsequentes e que vieram ditar o vosso futuro. Ou se calhar estou a exagerar e os namorados são só uma escolha que nos permite estender o nosso ego.

Por causa do Arnaldo vi-me mais de vinte anos depois em frente ao espelho a pensar «porque eras assim? Como reagias daquela forma?», e não é que encontre respostas, mas pensar já é uma forma amiga de seguir em frente na busca da perfeição.

Se eu tivesse continuado com o Arnaldo, o Fernando, o Carlos ou o Tiago, dificilmente estaria hoje aqui. E «aqui» é um sítio no deserto. Estou isolada numa casa, num dia cinzento. Estes dias são perfeitos para pensar no passado. A luz demasiado clara dos dias de Verão ofusca o pensamento e as memórias. Se eu tivesse ficado com um deles, onde estaria agora? Quem teria sido? Não é curioso? Terão sido as batalhas seguintes que me fizeram diferente? Poderia eu ter tido uma vida mais pacata sem dar resposta às muitas curiosidades que tinha dentro de mim?

Como se vive uma vida inteira quando temos perguntas constantes dentro de nós e não lhes damos respostas? É que por mais que tentemos apagar a dúvida, ela só pode crescer dentro de nós. O que fiz foi ter seguido o que ouvia. Se quiserem, dediquei a minha vida a ouvir as perguntas que tinha na minha cabeça e a dar-lhes respostas. Aqui fica um pedido de desculpas a todos os namorados, uma vez que tive de seguir em frente. Haverá algum que do outro lado pense «como teria sido a minha vida se eu ainda estivesse com ela? Se eu tivesse escolhido ficar com ela?» Às vezes, mais do que a dúvida é o poder da escolha que nos mói o pensamento. Mas lá está, na escolha já está a dúvida.

O Arnaldo, ouvi dizer, é um homem muito introspectivo. Já o era na altura mas os anos acentuaram-lhe o silêncio. Se me reencontrasse fisicamente agora com ele, havia de querer saber quem era na altura. Se esta ideia que tenho, de ter sido uma miúda caprichosa, correspondia à ideia que guardou de mim.
Sempre que pudermos, devemos ir ao encontro de velhos amores. A memória que guardam de nós pode ajudar-nos a perceber quem somos.

Oh God, make me good, but not yet!"

Leituras de verão

2010-08-24T18:06:00.001-07:00

Os escritores e o sexo, por Paulo Nogueira

2010-08-12T13:04:00.000-07:00

"Acaba de ser publicado um livro que desfaz o mito segundo o qual escritores e escritoras têm uma vida sexual escaldante. Between the Sheets (Entre os Lençóis, em português), de Lesley McDowell, conta fracassos amorosos que por vezes tiveram consequências trágicas: se Simone de Beauvoir angariava amantes para Sartre e Hilda Doolitle casou com Ezra Pound mas gostava de mulheres, Sylvia Plath meteu a cabeça no forno, ligou o gás e matou-se."

Muito, pouco ou nada...

2010-08-05T10:31:00.000-07:00

A Princesa do deserto alentejano

2010-08-05T08:36:00.000-07:00

Quem lê a Poesia de Florbela Espanca fica com a ideia de que esta mulher foi mal amada e que nunca chegou a encontrar o amor.
Antes pelo contrário ela amou "perdidamente" e foi amada por vários homens!
Um dos grandes motivos da sua eterna tristeza foi nunca chegar a ser reconhecida pelo Pai, facto que só aconteceu 19 anos após a sua própria morte; o outro foi a incapacidade de ter filhos e, mais tarde a morte de seu irmão mais novo, pelo qual nutria um amor de mãe.
Chegou a casar e contraiu matrimónio várias vezes.A Poetisa afirma que sempre que casou, casou por amor.
O primeiro marido foi um jovem Professor e durou cerca de 8 anos. Viveram em Évora e foi aí que Florbela descobriu a sua vocação para a Poesia. O início dos convívios na capital, porém, veio romper com esse casamento idílico.
O segundo marido foi um alferes de artilharia da Guarda Republicana de nome António Guimarães e durou apenas cerca de 2 anos. Viveram grande parte do casamento no Porto,dentro do quartel do regimento da Guarda Republicana, o que levou ao fim da união, causado pelo afastamento social e cultural da Poetisa e também pelos abusos psicológicos e físicos que o marido nela infligia.
O terceiro casamento foi com o Médico Mário Lage, que cuidou dela durante uma depressão que tomou conta dela aquando o segundo divórcio. Viveram em Matosinhos, na altura um meio bastante rural, facto que levou depois à infelicidade de Florbela.
Incompreendida pela Sociedade e pela própria Família, deixou-se levar por uma última depressão. Nem o amor do marido conseguiu arrancá-la daquele estado, morreu de causa natural aos 36 anos, diz-se, morreu de tristeza.

"Uma vida trágica para quem só soube escrever sobre a tragédia da vida. Florbela Espanca, uma das Poetisas mais conhecidas da Literatura Portuguesa, foi uma mulher invulgar, resignada a uma existência infeliz e atormentada. Sabia escrever como ninguém, mas tudo o que ela queria era amar e ser amada. Viveu à procura do Amor. Por falta dele morreu."

give me one reason...........

2010-07-19T03:54:00.000-07:00

Poema roubado

2010-07-19T03:35:00.000-07:00

Versos de Adília Lopes

"Preciso que
me reconheçam
que me digam Olá
e Bom dia
mais que de espelhos
preciso dos outros
para saber
que eu sou eu"

LEITURAS

2010-06-26T19:09:00.001-07:00

"A mulher destruída", Simone de Beauvoir

2010-06-22T09:04:00.000-07:00

"Não sou o tipo de mulher a quem se mente. Orgulho imbecil. Todas as mulheres se julgam diferentes; todas pensam que certas coisas lhes não podem acontecer e todas elas se enganam.

***

Noellie empresta-lhe livros; arma em intelectual. Concordo que não conheço tão bem como ela a literatura e a música modernas. Mas, no conjunto, não sou menos culta, nem menos inteligente do que ela. Maurício escreveu-me uma vez que acreditava mais no meu julgamento do que em qualquer outro porque era, ao mesmo tempo, esclarecido e ingénuo. Procuro exprimir exactamente o que penso, o que sinto: também ele; e nada nos parece mais precioso do que esta sinceridade.

***

Mencionou cinco filmes que merecem ser vistos. Impossível. Houve tempo em que podia ir sozinha ao cinema, ou mesmo ao Teatro. É que não estava só. Havia em mim e à minha volta a sua presença. Agora, quando estou só, digo-me: - Estou só. - E tenho medo.

***

Sei que hei-de fazer um movimento. A porta abrir-se-á e poderei ver o que está para além dela. É o futuro. A porta do futuro vai abrir-se. Lentamente. Implacavelmente. Estou no limiar. Existe somente uma porta e o que me espia por trás. Tenho medo. E não posso chamar ninguém por socorro. Tenho medo."

"Canção desnaturada"

2010-06-11T16:26:00.000-07:00

Em terra de cegos...

2010-06-11T14:47:00.001-07:00

Aquela porta estava sempre aberta para todas as pessoas poderem entrar. Dava para a sala da casa que tinha um grande relógio de pé, onde Ela aprendera a ver as horas. O relógio batia as horas e Ela contava 1, 2, 3...e olhava para cima, para a posição dos ponteiros.
Ela, todos os dias, tentava entrar sem ser ouvida, pé ante pé, pelas divisões escurecidas, mas nunca conseguia!
- Quem está aí? - perguntava a dona da casa, do seu quarto de doente.
- É a neta da Ti'Aida! - dizia Ela, baixinho, desiludida.
Mas como é que a D. Beatriz me consegue ouvir a entrar, se eu não faço nenhum barulho!? - pensava Ela. Esta ingénua criatura não sabia que os cegos tinham a audição mais apurada, ninguém lhe tinha dito! Outra coisa que ninguém lhe dizia, era o porquê da casa estar sempre tão escura, sempre com as janelas fechadas. Se a velha dona não podia ver, que diferença fazia? Era como se a casa se tivesse tornado tão doente como a dona!
Depois de ser descoberta, aquela visita perdia a graça e Ela já queria ir para casa outra vez!Mas, lá se sentava na cadeira, junto da cabeceira da cama e ia respondendo a todas as perguntas .
- A minha avó já aí vem com o comer, D. Beatriz. - dizia por fim.
Depois a avó d'Ela chegava com o almoço e dizia-lhe:
- Oh cachopa, fica aí a fazer companhia à Tiz enquanto ela come, que eu vou dar uma arrumadela à cozinha!
E Ela ficava. A velha vizinha era ajudada a ficar apoiada de lado, para poder comer sozinha. A comida era sempre cortada aos bocados, como para bebé, e vinha num prato fundo dentro de um tabuleiro, com uma colher. A velha entrevada tinha um buço espesso e, na maior parte das vezes, a gordura da comida ficava lá presa, então ela limpava-se com um pano de cozinha.
Enquanto a velha dona da casa comia, Ela observava-a e tentava pôr em prática mais uma das suas experiências. De vez em quando, roubava uma folha de alface e metia-a na boca, rapidamente. Fazia isto, não porque tivesse fome, mas apenas porque podia, porque a outra não a via a fazer aquilo. Era um desafio, um desafio à sua destreza infantil e um desafio à cegueira da outra.
Muitas vezes, a velha inválida lhe dizia: - Quando fores mais crescida, mando a costureira fazer-te um fato de empregada à medida, daqueles de bom tecido, com renda na gola e nos punhos e depois vens servir cá para casa!
E a pequena ingénua ficava a imaginar-se assim vestida, de cabelo num apanhado rígido, como as bailarinas russas, com aquela farda austera, que no seu pensamento transmitia respeito.
Sem saber que anos mais tarde a velha morreria, depois a avó morreria, ela mudaria de casa, de bairro, de escola, de família e de planos futuros.
E hoje Ela sorri do seu pequeno pensamento de menina pobre.

Wicked Game

2010-05-16T04:17:00.000-07:00

Próxima paragem

2010-05-07T14:38:00.000-07:00

Gosto de me sentar
nas estações de comboios
e esperar...
Gosto de ver as pessoas.
São sempre mais os encontros que as despedidas!

outra nota pela post-it

2010-05-03T15:55:00.000-07:00

He and She and Angels Three

Ruthless hands have torn her
From one that loved her well;
Angels have upborn her,
Christ her grief to tell.

She shall stand to listen,
She shall stand and sing,
Till three winged angels
Her lover’s soul shall bring.

He and she and the angels three
Before God’s face shall stand;
There they shall pray among themselves
And sing at His right hand

Lizzie Siddal

Uma nota pela Post-it

2010-04-15T07:32:00.000-07:00

Spring’s Bedfellow

Spring went about the woods to-day,

The soft-foot winter-thief,

And found where idle sorrow lay

‘Twixt flower and faded leaf.

She looked on him, and found him fair

For all she had been told;

She knelt adown beside him there,

And sang of days of old.

His open eyes beheld her nought,

Yet ‘gan his lips to move;

But life and deeds were in her thought,

And he would sing of love.

So sang they till their eyes did meet,

And faded fear and shame;

More bold he grew, and she more sweet,

Until they sang the same.

Until, say they who know the thing,

Their very lips did kiss,

And Sorrow laid abed with Spring

Begat an earthly bliss.

(william morris)

A flor Pimpinela:

2010-04-11T15:22:00.000-07:00

2010-04-02T15:28:00.000-07:00

Poema Possível

2010-03-25T15:37:00.000-07:00

Pousa a tua cabeça dolorida
Tão cheia de quimeras, de ideal,
Sobre o regaço brando e maternal
Da tua doce Irmã compadecida.

Hás-de contar-me nessa voz tão qu’rida
A tua dor que julgas sem igual,
E eu, pra te consolar, direi o mal
Que à minha alma profunda fez a Vida.

E hás-de adormecer nos meus joelhos…
E os meus dedos enrugados, velhos,
Hão-de fazer-se leves e suaves…

Hão-de pousar-se num fervor de crente,
Rosas brancas tombando docemente,
Sobre o teu rosto, como penas de aves…

Florbela Espanca - Suavidade

Mais um pensamento "Pagliano"

2010-03-18T10:09:00.000-07:00

Guerra dos sexos:

As mais fervorosas preladas do bem estar social, as faces vincadas em ostensiva paixão cristã, instruem-nos que as mulheres que apanharam durante anos dos seus amantes ou maridos se tornam prisioneiras de guerra letárgicas, reféns de cérebro lavado sem vontade própria, que devem ser desculpadas por algum acto atroz que tenham cometido, em vez de algo tão simples como fazer a mala e partir. (…)

Um estudo sobre a admissão, em 1999, de mulheres espancadas de classe média na emergência de um hospital de S. Francisco revelou que 70% delas não eram, de facto, financeiramente dependentes dos seus agressores. (…)

Perdoar os homens pelos seus excessos infantis pode ser um princípio de feminilidade.

Camile Paglia

Ansiando pela Primavera

2010-03-15T17:16:00.000-07:00

“Chô-chô, Chô-chô, na no ha ni tomare;
Na no ha ga iyenara, te ni tomare…”

Borboleta, vem pousar Na tenra colza -
ou então, Se não te agrada a colza,
Vem pousar na minha mão…

Primavera, Wenceslau de Moraes

BANANA SONG!

2010-03-07T16:21:00.001-08:00

Brincar ao faz-de-conta

2010-03-05T13:34:00.000-08:00

Faz de conta
que eu sou um bicho-de-conta
que não gosta de contar
as suas histórias.
Não me tentes tocar,
estou demasiado enrolada
nos meus problemas,
nos meus medos,
nas minhas tristezas...
Quanto mais me agarras,
mais eu me enrolo
nas minhas entranhas de bicho.

2010-03-03T08:43:00.000-08:00

What Is Pink? Christina Rossetti

2010-03-01T17:55:00.000-08:00

What is pink? a rose is pink
By the fountain’s brink.
What is red? a poppy’s red
In its barley bed.
What is blue? the sky is blue
Where the clouds float thro’.
What is white? a swan is white
Sailing in the light.
What is yellow? pears are yellow,
Rich and ripe and mellow.
What is green? the grass is green,
With small flowers between.
What is violet? clouds are violet
In the summer twilight.
What is orange? why, an orange,
Just an orange!

Camile Paglia "Crime sexual", em Vampes e vadias

2010-02-28T18:13:00.000-08:00

“ O crime sexual é vingança contra as mulheres com classe abstracta, por feridas já sofridas pelos homens com classe – as feridas do nascimento e as dependências mortificantes que lhe são consequentes. Enquanto não ampliarem a perspectiva de modo a abranger a Natureza, as mulheres não saberão o que está a acontecer ou como controlá-lo. A vitimização é um beco sem saída. É melhor reflectir, em vez disso, sobre os grandes arquétipos pagãos da mãe, com a sua dualidade terrível de criação e destruição. As mulheres devem aceitar a sua própria ambivalência, de modo a exercer o seu direito inato de domínio sobre o homem.”

LEITURAS...

2010-02-27T17:18:00.001-08:00

These boots are made for walking, Nancy Sinatra

2010-02-27T16:59:00.000-08:00

"You keep saying you've got something for me
Something you call love, but confess
You've been messing where you shouldn't have been messing
And now someone else is getting all your best

These boots are made for walking, and that's just what they'll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

You keep lying when you oughta be truthing
and you keep losing when you oughta not bet
you keep saming when you oughta be changing
Now what's right is right, but you ain't been right yet

These boots are made for walking, and that's just what they'll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

You keep playing where you couldn't be playing
And you keep thinking that you'll never get burnt. Ha!
I just found me a brand new box of matches, yeah
And what he knows you ain't had time to learn.

These boots are made for walking, and that's just what they'll do
One of these days these boots are gonna walk all over you

Are you ready boots? Start walking!"

AMOR É...

2010-02-26T07:43:00.001-08:00

Tributo ao dia V.

2010-02-22T16:50:00.000-08:00

A minha vagina
veste-se de lingerie preta,
transparente,
de seda,
de rendas,
de lantejoulas,
um laço encarnado
ou rosa,
pérolas,
flores.
A minha vagina
não fala comigo,
é tímida.
Mas fala para ti,
chama por ti
porque sente a tua falta.
A minha vagina
está zangada,
está hibernada,
tem frio
e quer que a deixem em paz!
A minha vagina
cheira a pé de bebé suado
e houve tempos,
tempos de muito sexo,
em que cheirava a farinha com água.
A minha vagina
está de greve,
ela espera a Primavera,
o calor, o Sol
e flores frescas.
Eu gosto da minha vagina,
o nome dela
começa com a letra do meu nome.
A minha vagina sou eu
e eu também quero ser deixada em paz.

"Que roupas vestiria a tua vagina?" Eve Ensler

2010-01-19T07:42:00.000-08:00

"meias de seda
pele de marta
uma boá cor de rosa
um smoking
algo muito justo
esmeraldas
um vestido de noite
lantejoulas
só Armani
um tu-tu
lingerie preta transparente
um vestido que não encolhesse com a lavagem
uma mascarilha
um pijama de veludo roxo
angorá
um laço encarnado
arminho e pérolas
um grande chapéu cheio de flores
um chapéu de pele de leopardo
um quimono de seda
sapatos de salto alto
rendas e botas da tropa
plumas roxas e conchas
algodão
um avental
um biquíni
um impermeável."

E as vossas, Elas deste mundo?

"A banhista"

2010-01-15T09:01:00.000-08:00

Sim, a vida é uma longa caminhada,
deixa-me descansar, então,
apanhar uma golfada de ar e limpar dos pés os espinhos.
Deixa-me sossegar,
e descobrir para onde quero ir,
deixa-me saber se ando a correr atrás da vida
ou se a fugir.

LENDO ADÍLIA LOPES

2010-01-11T09:05:00.000-08:00

A minha condição, neste momento, é horrível!
A caminho dos trinta e não tenho casa própria (nem sequer vivo sozinha), não tenho carro (nem sequer carta) e trabalho como independente!
Não recebo o que preciso, nem sequer a horas, e ainda dou parte disso à Segurança Social.
Mudei-me da minha cidade para "Onde Judas perdeu as botas" para melhorar a minha condição e este quadro é o que se apresenta!
Quem me dera assentar numa cidade (com C ) pacata, num To com varanda, só para mim, com um trabalho dependente das 9h ás 17h, receber melhor e a horas e comprar um cão.
Mas acho que isso também seria horrível!

Adília Lopes, CARAS BARATAS, ANTOLOGIA

2010-01-04T17:52:00.000-08:00

"Em 81 disse à Dr.ª Manuela Brazette, psiquiatra, "Eu sou feia". Ela disse-me "Não é ser feia. Não há pessoas feias. Não tem é atractivos sexuais". Lembrei-me então do homem que em 74, tinha eu 14 anos, se cruzou comigo no Arco do Cego. Lembrei-me do homem, da cara do homem vagamente, mas lembrei-me muito bem do que ele me tinha dito ao passar por mim. Tinha-me dito "Lambia-te esse peitinho todo". Lembrei-me também da meia-dúzia de outros homens que durante a minha adolescência me tinha dito quando eu passava "Coisinha boa" e "Borrachinho". Ainda hoje me sinto profundamente agradecida a esses homens. Pensei que estavam a avacalhar, que eram uns porcalhões. Mas quem estava a avacalhar era a Dr.ª Manuela Brazette, ela é que é uma porcalhona. Acho que um homem nunca consegue ser mau para uma mulher como outra mulher."

KATIE MELUA, If you were a sailboat

2009-12-28T13:10:00.000-08:00

If you're a cowboy I would trail you,
If you're a piece of wood I'd nail you to the floor.
If you're a sailboat I would sail you to the shore.
If you're a river I would swim you,
If you're a house I would live in you all my days.
If you're a preacher I'd begin to change my ways.

Sometimes I believe in fate,
But the chances we create,
Always seem to ring more true.
You took a chance on loving me,
I took a chance on loving you.

If I was in jail I know you'd spring me
If I was a telephone you'd ring me all day long
If was in pain I know you'd sing me soothing songs.

Sometimes I believe in fate,
But the chances we create,
Always seem to ring more true.
You took a chance on loving me,
I took a chance on loving you.

If I was hungry you would feed me
If I was in darkness you would lead me to the light
If I was a book I know you'd read me every night

If you're a cowboy I would trail you,
If you're a piece of wood I'd nail you to the floor.
If you're a sailboat I would sail you to the shore.
If you're a sailboat I would sail you to the shore.
If you're a sailboat I would sail you to the shore.

Pintassilgo e Pimpinela

2009-12-26T14:25:00.000-08:00

2009-12-25T08:30:00.000-08:00

Pés na terra

2009-12-18T12:33:00.000-08:00

Anteontem o chão da minha terra tremeu,mas
não podes querer mudar o ciclo das coisas.
"Somos responsáveis por quem cativamos",
lembras-te Principezinho?

Entre duas primas:

2009-11-29T11:14:00.000-08:00

Secreta: - Eu sou a loura!
Pimpinela: - Eu também!
Secreta: - Então, eu sou a morena!
Pimpinela: - Eu também!
Secreta: - Não! Não pode ser assim! Se eu sou a loura, tu tens que ser a morena!
Pimpinela: - Mas porquê?
Secreta: -Porque tu não podes ser a mesma que eu! Porque é que me estás sempre a copiar?
Pimpinela: Porque eu gosto muito de ti e quero ser como tu!

Camile Paglia - Crime sexual:

2009-11-24T19:03:00.000-08:00

“Como digo sobre as raparigas que usam apetrechos e roupas de meretriz da Madonna, se alguém faz propaganda, é melhor estar preparada para vender! (…) Chamo ao meu feminismo um “feminismo prudente” ou “esperto”, prudência ou esperteza das ruas.”

Camile Paglia - Crime sexual:

2009-11-16T17:35:00.000-08:00

“ A violação é um acto desesperado, uma confissão de inveja e exclusão. Todo o homem, mesmo o próprio Jesus, começa como um pedaço de tecido no ventre de uma mulher. Todo o rapaz tem de cambalear para fora da sombra de uma deusa-mãe, de quem nunca escapa completamente (…)
Violar é arrombar e entrar; mas também é o acto sangrento do desfloramento. O sexo é problemático por essência. A mulher tem. O homem quer. O quê? O segredo da vida. (…) O violador está doente por causa do conflito entre a sua dependência humilhante e a sua avidez masculina de autonomia. Ele sente-se sufocado pela mulher e todavia arrebatado e seduzido por ela. (…)
A violação seguida de morte é um roubo primitivo de energia, um beber canibalístico da força vital. (…). A violação é uma invasão de território, o solo virgem saqueado.”

Num café...

2009-11-13T08:22:00.000-08:00

Dois velhos conversavam, numa mesa, e olham para a televisão. Vêem os "Morangos com Açúcar”:
- Olha para isto, eles deviam era ir para a tropa!
- Pouca vergonha, com as botas em cima da cama! E aquele cabelo!
- E isto é uma exploração, que esta miúda só tem 10 anos! Devia era estar na escola!
… Silêncio, ao aparecer em cena uma “teenager” com generoso decote e mini-saia…

Crónica da mais velha profissão do mundo

2009-11-08T16:58:00.000-08:00

“Que fazer de uma noite de liberdade, quando já se perdeu o hábito de a ter, quando não se tem ninguém a quem telefonar e dizer simplesmente: Então vamos jantar juntos? -. Quando já é demasiado tarde para ir a casa da mãe com um bolo. Que se há-de fazer senão procurar a única pessoa que não ficará demasiado espantada de nos ver surgir na noite, procurar o nosso homem com a esperança de o encontrar sozinho.”

Parabéns peixinho dourado!

2009-11-06T14:30:00.001-08:00

Little Gray Girl

2009-11-03T18:27:00.000-08:00

I´m in a dark,
Dark place…
Oh good boy,
Please don´t pick me.
I´m really not the girl
You´re mother would like.
Don´t play me
Romeo or Superman.
I´m a dark,
Sad girl.
And I´m in a deep,
Dark place.

A verdade do amor, Vladimiro Soloviev

2009-11-01T08:09:00.000-08:00

“1º - um amor ardente nem sempre chega a ser correspondido;
2ª – em caso de reciprocidade, uma paixão violenta acaba num acto de tragédia, sem deixar posteridade;
3º - um amor feliz, quando muito ardente, é geralmente infecundo. Nos casos raros em que um amor extraordinariamente violento deixa posteridade, esta não se distingue por carácter superior.”

Tisbe

2009-10-01T10:14:00.000-07:00

Fugiria contigo
Se, de bom grado, mo pedisses.
Mas não me peças para me deitar
A teu lado
Num leito de fingimento.
Estou demasiado destroçada
Por dentro
Para te deixar entrar.

Eclipse, Maria Teresa Horta

2009-08-28T15:12:00.000-07:00

“No dia em que a mãe saiu de casa (…) houve um ciclone que derrubou a vida de todos.
É o Inferno, imaginou Laura.( …)Mas, aquela manhã chegara embrulhada em negror, (…) e o jogo do faz de conta da menina acabou por se transfigurar numa espécie de ficção assustadora.
“Mais valia que ela tivesse morrido”, desejara malévola, vingativa, (…). “Isso não se diz da própria mãe”, repreendeu-a a avó. (…)
E no entanto, era como se continuasse na sua obsessiva vigia voyeurista, pela porta entreaberta do quarto onde ela se arranjava, agitada (…). “Como uma garça”, lembrava-se de ter pensado.
E ela escutou esse medo, o peitinho ferido por uma dor revolvida e absurda, os lábios secos, descorados e mordidos pela lâmina dos dentes. Imóvel, como se um sortilégio a prendesse e em simultâneo a invadisse pela devassa de menina culpabilizada, desamada e esquecida por falta de merecimento. Ou de culpa merecida.
Tal como se sentira na obscuridade do corredor, a espreitar pela fresta da porta, a mãe que fazia as malas (…)
“Mais valia que ela tivesse morrido!”, pensou, quando ela entrou no carro e partiu, sem sequer acenar a despedir-se. “Mais valia que ela tivesse morrido!”, teimou com afinco, sabendo quanto esse desejo lhe era interdito, mas não se arrependendo dele.
“Mais valia que ela tivesse morrido!”, pensara, consciente da heresia, do desaforo, mas igualmente da chaga aberta no sentimento, num encantamento que já não queria para si. Um dia ouvira dizer que “mãe é mãe, mesmo se for uma silva”…Mas ela recusava a silva, o silvo, a urtiga, o espinho. Na verdade, mais do que o tornado, Laura temia o espinho, pois não havia salvação se o espinho ficasse cravado na alma, sem antídoto para o veneno daninho. Recuando diante dos picos aguçados dos cactos, ou dos picos afiados das rocas das histórias das fadas más e madrastas desalmadas, a quem nenhuma menina escapava. Rasura a intrometer-se na felicidade que o abandono destrói sem piedade de nenhuma espécie. Desconhecendo qualquer frescor capaz de atenuar a mágoa que a secura afiava, numa solidão sem apaziguamento.
“Mais valia que ela tivesse morrido” (…)e ela por ali ficava quanto podia, como se apesar de tudo esperasse um milagre no qual nunca acreditara, porque ao deixar de crer, passara a dedicar-se com empenho a disfarçar a pequena assassina que nela tomara o seu lugar.
“A tua mãe é maluca!”, irão dizer-lhe mais tarde, mas ela nunca entendia se as pessoas achavam que a sua mãe era louca ou a acusavam de leviana ou adúltera. (…)
O pai, (…) exasperado de nela reconhecer os traços da mulher que o abandonara. “Sai daqui menina, que me fazes lembrar a tua mãe!”, repeli-la-á mais tarde, ao vê-la aproximar-se em busca de carinho, como os animais.”

A vida, Florbela Espanca

2009-08-26T11:45:00.000-07:00

É vão o amor, o ódio, ou o desdém; Inútil o desejo ou o sentimento... Lançar um grande amor aos pés de alguém O mesmo é que lançar flores ao vento!
Todos somos no mundo "Pedro Sem", Uma alegria é feita dum tormento, Um riso é sempre o eco dum lamento, Sabe-se lá um beijo de onde vem!
A mais nobre ilusão morre... desfaz-se... Uma saudade morta em nós renasce Que no mesmo momento é já perdida...
Amar-te a vida inteira eu não podia. A gente esquece sempre o bem de um dia. Que queres, meu Amor, se é isto a vida!...

"Feeding time"

2009-08-06T14:31:00.000-07:00

alg

de alga,
de mar,
alg

de Algarve,
de distância,
alg
de alguém
de incerto,
alg

de Algazel,
de deserto,
alg

de algema,
de amor,

alg

de algibeira,
de vazio,
alg

de álgido,
de solidão,
alg

de algoz,
de deus,
alg

de alguém,
de ti.

Desafio da Maryland: 10 coisas que me fazem feliz!

2009-06-10T09:59:00.000-07:00

1) Comida (seja o que for, neste âmbito não sou esquisita)!
2) A cumplicidade com as minhas irmãs e algumas amigas!
3) Encontrar, por acaso, uma cara conhecida!
4) Deitar-me depois do banho, com pijama e lençóis lavadinhos!
5) Acabar de ler um bom livro!
6) Ser elogiada pelo meu trabalho, especialmente quando me esforcei a sério!
7) Conseguir aprender uma coreografia e saber dançá-la bem!
8) Massagens nos pés!
9) Que me dêm mimos (me mexam no cabelo)!
10) O Verão (bom tempo, praia e roupas curtas!)

P.S: Lanço o desafio à menina Post-it, à senhora do gato peto e ao senhor Poema!

Neblina

2009-05-25T07:29:00.000-07:00

Hoje ao amanhecer
a cidade cheirava ao peixe...

Saudades dos campos do Mondego...

2009-05-11T07:54:00.001-07:00

"Estavas, linda Inês, posta em sossego,

De teus anos colhendo o doce fruto,

Naquele engano da alma, ledo e cego,

Que a Fortuna não deixa durar muito;

Nos saudosos campos do Mondego,

De teus fermosos olhos nunca enxuto,

Aos montes ensinando e às ervinhas

O nome que no peito escrito tinhas."

História de um minuto e meio

2009-04-23T08:58:00.000-07:00

Só tenho um canal de televisão,
mas não me importa porque também só tenho um olho!

Viagem ao país do amanhã

2009-04-19T08:54:00.000-07:00

Estive quase para ser expulsa da Ordem e só agora percebi porquê.
Durante os primeiros tempos da longa viagem aguentei bem o peso da mochila que nos mandaram trazer (provisões e uns documentos que só pudemos abrir depois da chegada).
Tinha os meus companheiros para me distraírem, todos se respeitavam porque cada um tinha que carregar o seu fardo.
Até que, uma vez, apareceu no grupo um companheiro, cujo fardo parecia ser menor que os nossos e quando, gentilmente, me perguntou se podia ajudar-me a carregar o meu, eu, aliviada, acedi.
O que é certo é que, se no princípio nos dávamos bem, ao fim de algum tempo a nossa relação foi esmorecendo, pois fui obrigada pela Ordem a carregar uma mochila ainda mais pesada que a primeira e a posicionar-me no final da fila, de modo que fui perdendo o contacto com o meu companheiro.
Só estávamos juntos quando parávamos para comer ou descansar.
Na chegada, percebi o castigo da Ordem: cada um tem que carregar o seu fardo sozinho!